Pluma

Saludos,

tirada al frente de mí. Tan inerte y tan viva. Su alma es tinta, su tinta es mancha. Pero no por eso su alma mancha. Su alma ilustra, expresa pero la forma de hacerlo es manchando. Cómo se puede poner enfrente de mí y mofarse sin labios, sin cuerdas bucales. Cómo me ve sin ojos. Cómo es posible que hayas sido suplida por teclas plásticas que en lugar de manchar se gastan. Mi "s" y mi "l" están semiborradas por el paso continuo de mis dedos. Tú, pluma, no tienes que recordarme que el callo en mi dedo medio es tu cojín de vez en cuando. Pero yo te puedo recordar, que sin las manos humanas, no sirves. Tu nombre sigue existiendo, pero tu función no. Que harías, separar las páginas de los libros? no lo creo, la escritura empezó con plumas fuentes, con manos, pero sin manos, se habrían inventado otras cosas. Servirías de material de estudio. Te mirarían con ojos inspectores y los mirarías, pero no podrías burlarte de nosotros. Mientras tanto, sigue burlándote de nosotros, me gusta, porque aún disfruto tallar tu balín en mis hojas amarillas y sacarte el alma como mancha.

Arriba y adelante!!!